Обычное утро

Жму кнопку звонка. Минуту за дверью слышатся шорохи и приглушённая ругань, затем в замке скрипит ключ и дверь открывает мой старый знакомый. В который раз захожу в его маленькую неуютную квартирку. По полу разбросаны окурки сигарет, на грязных стенах со следами когда-то красивых обоев множество надписей, в углах пустые бутылки от спиртного. И всё это покрывает вечный туман и стойкий и очень неприятный запах непонятного происхождения. Он протягивает мне пакетик. Я беру лезвие, на столе, как обычно, лежит зеркало. Рядом со столом, на стене, видно светлое пятно. Там когда-то это зеркало и висело. Пока не началось то, что происходит сейчас.

Привычным движением высыпаю на зеркало содержимое пакетика, лезвием разделяя его на две ровные дорожки. Сворачиваю какую-то бумажку, валявшуюся возле стола, в трубочки и аккуратно втягиваю в себя поочередно обе дорожки. Говорят, в богемных кругах для этих целей использую стодолларовую купюру. Если бы у меня была стодолларовая купюра…

Через некоторое время мой ум затуманивается и как бы отделяется от тела. Он парит вокруг меня и смотрит. Остатки мыслей испуганными бабочками разлетались в стороны. Весь мир сделался словно нереальным, словно залитым какой-то густой прозрачной жидкостью, в которой двигалось всё вокруг.

Странно. Мир не приобрёл яркие краски, как обычно. Он стал абсолютно серым, как будто кто-то выкрутил ручку регулировки цвета на старом телевизоре далеко влево. Серое солнце в сером окне, серые стены и мои серые руки, держащие лезвие, которое я забыл оставить на столе.

Медленным движением подношу лезвие к левой руке, изо всех сил прижимаю его и самым резким движением, на какое только способен в этот момент, провожу им вниз. Тупая резкая боль входит в мозг. Из разрезанных вен льётся кровь. Даже кровь — серая. Тёмно-серая кровь. Мир медленно погружается во тьму.

Мысли медленно текут, как будто и им мешает окружающая меня жидкость. Сквозь эти мысли осторожно пробивается реальность. Сначала — часы, по какой-то случайности всё ещё висящие на стене. Они тихо тикают, но для меня сейчас этот звук аналогичен звуку работы отбойного молотка. Потом — медленно капающая из крана в ванной вода.

Открываю глаза. Передо мной лицо друга. Похоже, он что-то мне говорит, по крайней мере, его губы двигаются. Я его не слышу. Слышу лишь страшный грохот часов и шум воды. Он хватает меня за плечи и начинает трясти. Странно, его движения очень резкие, неужели ему не мешает жидкость, окружающая нас? И тут я замечаю, что жидкости нет. Затуманенным взглядом оглядываюсь вокруг и вижу зелёную ветку и яркое жёлтое солнце в окне. Смотрю ему в глаза и, наконец, слышу его вопрос:

— Ты живой?

Пытаюсь двинуть рукой. Боль. Опускаю голову вниз и вижу, что сижу в огромной луже крови. Встаю. Двигаться легко. Перебинтовываю руку, смотрю на испуганное лицо друга и отвечаю:

— Живой.

Одеваю куртку и выхожу, в очередной раз давая себе клятву, что больше никогда не вернусь сюда.

— www.braincoma.ru/creative/06/sunday

Instagram: @alexandr__zubarev