Ну что, господа стрелки? Не дрожит ли рука, не сбит ли прицел?
А в душонках что? Безразличие, равнодушие, презрение к предателю Родины, изгою и мрази.
А в моей душонке что? То же самое плюс вкус смерти, разваленности мыслей, тела и смыслов. Я вижу, что слишком много ошибок сделано, негодяй вдруг проявился на позитиве негативом, и это выглядит неуместной шуткой.

Но это не шутка, это то, что называют странным словом Реальность.

Под якобы неподходящим словом "мелочность" спрятана правда, которая кажется ложью и нелепой ложью и немыслимой ложью. Остатки разума анализируют произошедшее и добавляют к предмету "мелочность" десятки, сотни негативов, и эти негативы сливаются в сплошную засвеченную плёнку, сквозь которую даже Солнца не видно.

Ну что ж, господа экзекуторы, я виновен и знаю это, да и всегда знал, но всё-таки был уверен, что виновен не до такой степени, как знаю сейчас. Ха, господин поручик, я не курю, так что перед смертью я даже не посмотрю на небо.


Хотя....


Нет, я смотрю на небо, потому что его материя с редкой пеленой облаков - всё, что у меня осталось. Я ценю его, хоть и не всегда ценил, как всегда бывало со всем, что я когда-либо сколько-либо ценил. То, что сегодня было ценно, завтра разваливалось под натиском моего презрения и тошноты в голове. Я был мастером уничтожения ценностей, я был инквизитором, сжигающим кучи еретических книг, не ведая, что на самом деле перед лицом Вечности именно я, а не тот, на костре, еретик.

Теперь я знаю это. Я ухмыляюсь.