Вот сижу сейчас в своей полутёмной комнате, перед светящимся монитором и думаю.
Завтра ровно в 12 дня мне исполнится 17 лет...
За окном морозно и лежит снег.
Чёрт, я уже давно смирилась с этой мыслью. Один мой друг в свои 22 заявил, что он старик, вот и я, видимо, почти "пенсионерка"...
У меня один большой вопрос к жизни: почему люди никогда не говорят того, чего хотят?! Говорят одно, а хотят и делают - другое. Вот это просто убивает меня. А ещё: почему люди не ценят искреннего и доброго отношения к себе?!
Мне вообще глубоко противно, когда говоришь с другом по телефону, он рассказывает тебе всякие скучные вещи, например, про литературу, а сам в это время прокручивает сцену, как он обнимал бы меня, трахал, будь я рядом. Я бы, честно говорю, не обиделась, если бы он сказал про это. Только бы обрадовалась искренности.
Но дело даже не в этом. Зачем люди общаются, делают вид, что дружат, а сами тихо ненавидят друг друга? Что, не могут расстаться с привычкой?! Вполне возможно. Я знаю, что одна подруга боится меня за моё нигилистическое отношение к обществу. Зачем я тогда ей? Обыденная необходимость, значит...
А ещё я пишу. Прозу. Но не про прозу, а в форме прозы. Кое-что даже печатают. Но печатают не то, что ново, а то, что привычно и не бросается в глаза. А американизированную фантастику всё того же друга даже порекомендовали к изданию в отдельной книжке. После этого я чуть не расплакалась. А этот гад ещё оправдывался за что-то передо мной...
В свои почти 17 я мечтаю... уехать в Сибирь и снимать фильм про волков и медведей. Когда я говорю кому-то, что буду режиссёром, надо мной смеются.
Ну вот, почти 17, а в мыслях всё та же каша... Нет того, кого бы я любила всем сердцем, есть расплывчатые фантазии, рок-музыка в башке, приятель-фантаст, помешаный на литературе, крысёнок по имени Крыса и незаконченый реферат на тему "Проза поэта Есенина"...