Я как-то раз искала кое-какую информации в инетернете и случайно наткнулась на данный рассказ. Его написал одни отчаившийся человек. Он яросно кричалв придесловии, что любви нет, а она может быть только такой:
Она прекрасно помнила, как увидела его в первый раз. Ночь. Сеть. Аська. Скучно. Постучалась. Познакомились. Фотографии. Сначала – она, после – он. Первая грузилась долго…. И вот… Сердце упало и покатилось. Она не хотела с ним встречаться в реале – он настоял. Сказал, что так надо. Что это – судьба.
Он ничего не хотел от нее. Просто грелся около нее, когда ему было холодно. Просто разговаривал с ней, порой всю ночь, то в аське, то в реале. Он жил прошлым, в котором была страшная смерть любимой девушки – долгие годы назад, но он так и не смог ее забыть.
Он погружался в глубины депрессии… Она падала в бездну вместе с ним, и воскресала тогда, когда он начинал опять улыбаться.
Она видела, что он ее иногда ненавидит – за то, что она – не та. За то, что та – умерла, а она – живет. И ей хотелось умереть только для того, чтобы он был доволен.
Он не хотел общаться с ее друзьями и не знакомил со своими. Зачем знакомить со своей тенью? Кому она нужна?
Она постепенно потеряла всех, кроме него. В ее душе уже не оставалось ничего, кроме страха. Страха, что на следующий день он прогонит ее, потому что ему надоест.
Он … Он не знал, каким он будет завтра. Когда он был на подъеме, он обращался с ней ласково и нежно, но как с другом. Когда он был в яме, пил, он старался напоить и ее, а потом тащил в постель. Прелюдия была нежной… собственно акт – грубым. Причиняя ей боль, он опять мстил ей, за то что она живет. За то что она – это она, а не та.
Она, пытаясь вырваться из этого круга, хотела выйти замуж. За хорошего человека. Он не дал ей этого сделать, на время став настолько внимательным, что она опять поверила в невозможное - потому что она была ему нужна. Потому что он уже считал ее своей частью – как рука или нога.
Он не пришел на ее день рожденья. Сказал, что не может видеть всех этих придурков, которых она считает своими друзьями. Сидел дома перед компьютером и пил.
Она влетела в квартиру, сбежав от своих гостей, которые тащили ее в клуб, с охапками цветов. Она хотела отметить свой праздник еще и с ним.
Он отобрал у нее цветы и бросил в угол. А потом грубо взял ее прямо на ковре, порвав новое платье, на которое она потратила кучу денег, искусав до крови ее шею, плечи, грудь. Потом он, правда, поднял ее. Она была без сознания. Отнес в ванну. Обмыл кровь. Положил на кровать.
Она открыла глаза, но ничего не сказала. Утром он молча ушел на работу. В ее глазах он видел не ужас. Удивление.
Он сидел на работе и звонил домой. Пятый звонок. Куда она могла уйти в таком состоянии? Наверное, спит. Потом он пошел в ювелирный магазин и купил обручальные кольца. Потом он пошел в цветочный магазин и купил 30 букетов разных цветов – по числу лет, которые ей исполнились вчера.
Она проснулась около полудня. Сползла с кровати. Подошла к зеркалу. Попробовала остановить себя. Не получилось. Она закрыла окна и опустила занавески. Включила музыку. Потом, словно спохватившись, схватила ручку и листок, и написала: «Любимый. Не чиркай спичкой, когда будешь входить».
Увидев лежащую на полу кухни фигурку, он не сразу понял, кто это. Букеты лежали в прихожей. Потом кинулся к ней, вынес на балкон, попытался что-то сделать, вызвал скорую.
Врачи, приехавшие почти сразу, сказали, что если бы он приехал часа на полтора раньше, то у нее были бы еще шансы жить.
Полтора часа. Как раз столько времени ему потребовалось, чтобы купить кольца. И цветы.

Стань лицом к солнцу
Повернись к могилам спиной
И если искать по знакам на небе
Ты увидишь свой надо мной (П.Кашин)

Разве это была любаовь???
Неужели так можно разочироваться в любви??
И вообще на сколько реальны таки случаии???