Жутко хочется быть талантливым человеком. Написать книгу. Или, может, снять фильм. Или жить музыкой – так, чтобы вечно в голове крутились какие-нибудь зарождающиеся мелодии. Муки творчества..
Нет, фигня. Дело не в музыке. Талантливые люди они и живут как-то талантливо. Красиво, со вкусом. Нет, не то – именно «талантливо». У них все от Бога или что-то в этом духе. Я б даже сказала- гармонично. А тут.. Все как-то неуклюже получается, нестильно что ли.
Ну что это– игра с помощью букв, владение языком, подобрать незатасканные слова, отшлифовать, сделать конфетку.. Но все это как-то жутко не талантливо. Хочется выражать через себя что-то большее, быть лишь ретранслятором в мир – вот бы чувствовалась эдакая сопричастность мирозданию. И талантливость. А так.. Занять время, освободить мозги от лишней информации, поиграть в слова…
Сказать бы так, значительно-загадочно, - «Мое время еще не пришло». Да ясно ж, что дело не во времени. Как же противно быть посредственностью-то, уфф...
И любить талантливо. Так как-то просто, без затей, без выдумываний. Гармонично так и талантливо.
Ну чего стоят эти гамлетовские страдания, когда заранее знаешь все ответы? Вот бы страдать так, по-настоящему, талантливо страдать...
Да, елки-палки, хоть бы свою посредственность как-нибудь эдак талантливо воспринять что ли. И то не судьба.